Be-lli-ssi-ma (anche se non un bel modo di sillabare)

Più tardi lei diceva ciò che si dice sempre.
-        Devi per forza andare?
Lui era in piedi accanto al letto, nudo.
-        Dovrò sempre andarmene.
-        E io dovrò sempre dare un altro senso al fatto che te ne vai. Un senso romantico o sexy. Ma non di vuoto, non di solitudine. Sarò in grado?
(…)
Lei disse: - Sarò in grado di trasformare una cosa nell’altra senza fingere? Potrò rimanere quella che sono o dovrò diventare come tutte le altre persone che guardano qualcuno andarsene via? Noi non siamo come le altre persone, vero?
Ma il modo in cui lo guardava lo faceva sentire in dovere di essere qualcun altro, lì accanto a quel letto, pronto a dire ciò che si dice sempre.

Don DeLillo - L'uomo che cade (Einaudi)