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Cosa pensa la mia moto di me? Domanda illegittima? Farneticante? Realista-magica? Sudamericana? Realismo impone che io pensi (e mi preoccupi) di quello che pensano altri. Amici parenti amanti colleghi di lavoro critici giornalisti. Che cosa penso io della mia moto, allora? Concedetemelo che ve lo dica. Penso che ha nove code. Nove code che non si vedono. Sembra morta (la batteria, il motore, poi ancora la batteria, la cinghia) poi risorge come una fenice. Cosa penso? Che questa moto ha un’anima. Piccola e rumorosa. Vorticosa. Scamuffa. Ma ce l’ha. Fa cose inaspettate. Si indigna trema, si allea, riparte. Se cado va dalla parte opposta. Forse vede le macchine. Frena all’occasione. (Sarà sempre così?). Fa il suo lavoro, direte voi. Forse sì, ma lo fa bene. E stamattina la voglio onorare.
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