Come la diciamo "questa cosa"? Come lo chiamiamo questo discorso senza parole? Chi lo fa il miracolo della voce muta? Quanto pesa un etto di carne? C'è davvero vita su Marte? In attesa di un punto morto, del miracolo del risorto, della neve di agosto, di una uscita dal bosco verso una radura tendiamo le domande come frecce che poi non scagliamo. Il sangue sulle punte, lo diciamo per chi osserva da lontano, è il nostro.