Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

Mi colpisce sempre il modo in cui ci si spazientisce. La via seguendo la quale ognuno esprime il proprio fastidio. Per il tempo che passa, per esempio. Per l'autobus che non arriva. Per la lentezza di una procedura, di una coda. Lei fa fffff, quello tamburella nervosamente le dita, quello accavalla e scavalla la gamba. Lei si ravvia i capelli nervosa, lui si alza e si abbassa le gambe dei pantaloni. Visti da fuori, solo raramente si assumono posizioni piacevoli ma divertenti sì, succede. Anche spesso. E se non si ha fretta

Da qui a lì. Questo al posto di quello. Sposto le cose. Metto uno dove è un altro. Sostituisco. Rimpasto. Deve essere legato la bisogno di novità. Mettere i mobili in un ordine diverso. Il prototipo è il modellismo, il plastico, la casa delle bambole. Il motivo è la vita. Forse.

Una faccia, un sorriso, un'emozione. Alla fine sto qui come un artefice, un creatore di tutte queste espressioni, un dilettante che si presume artista e che alla fine non riesce a fare altro che a imbrattarla questa tela. Verniciando sull'altra: un colore sull'altro, un faccia sull'altra. Finora ho inventato tutto. Non so se ho fatto bene. Non so se ho ferito e mi sono ferito. Chi mi rivedrebbe e chi no: magari davanti ad un tribunale definitivo o poco fuori. Come prima degli esami: "Cosa chiedono?", "Che domande fanno?". Ci rivedremo lì: uno sull'altro, uno dietro l'altro. A frotte e spauriti. Io dirò: "Ho inventato tutto". E me ne andrò fiero di questa bassezza, di questo nulla che ora riassumo. Non lo farò per un diciotto politico ma solo per coerenza. Che vada come vada: che costa essere onesto?

Come sovente accade la tv diventa maestra di vita e prima i giornali. Come sovente accade creano - l'una e gli altri - delle mode. Semplici. Alla fine si tratta di uno spontaneismo imitatorio o, al minimo, di una coazione a ripetere. E ci volevano davvero tv e giornali ché quando eri ragazzino era dura trovare qualcuno che apprezzasse la tua arte, che lodasse la tua composizione, l'uso del colore, la prospettiva e ti dicesse "bello quel comignolo che fuma e quel sole con gli occhi". Ai miei tempi - scusate la vecchiaia - nessuno se la sentiva di riconoscere in quegli sgorbi mammaepapà e nonnoenonna.
Tu disegnavi e al limite la galleria era qualche vecchio armadietto o il corridoio grigio di una scuola dove al tuo nome e cognome si associava classe e sezione come se la tua arte andasse contestualizzata, spiegata con l'età. Se portavi a case le tue malefatte-sgorbio era solo un concerto di carezze e frasi fatte tra il denigratorio e il pietistico. Non come oggi che sembra che i disegni dei bambini meritino le analisi di un Longhi o un Argan o, almeno, di uno psicologo. In questi giorni i disegni dei bambini tengono banco - che metafora inversa! - sono usciti dal tunnel grigio (o grigiastro o verdognolino o azzurrognolo) dei corridoi scolastici per assurgere alle pagine e alle altre facce dei media. Chissà che tutto questo possa essere un preludio a futuri radiosi nel puro spirito dell'evoluzionismo in cui tutti nonostante tutto crediamo.