Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

">I dischi li avevo comprati in una piccola discoteca. Erano d'importazione. A furia di sentirli si erano consumati. Non erano uguali a nulla di quello che avevo già sentito. Erano quelloe  basta. Ogni tanto li mettevo sul piatto e li facevo girare. Sono passati anni e ancori li so cantare come "la cavallina storna" e "ei fu" e via così. Così.

Sono capace di cantare con la voce nasale di Bob Dylan "oh mia bella madunina", di saltare i convenevoli, di rompere il vetro di un orologio con un colpo solo, di salare troppo o troppo poco una minestra, di dire una cosa fuori posto senza che nessuno se ne accorga, di comprare una cosa che non mi serve per poi cambiarla con una che non mi piace. Sono capace di un sacco di cose inutili e di tante sbagliate.

Ieri, San Valentino. Una battuta (simpatica o no decidetelo da voi). Ma davvero una battuta? Un tipo guarda uscire due uomini tra i quaranta e i cinquanta da un negozio di articoli da regalo con due grossi cuori a palloncino (a pallone aerostatico, piuttosto). Aprono il portellone di una station wagon e li stipano là dentro. Gli uomini parlottanto e rimbrottano: si lamentano di quanto sono costanti i due regali (per le mogli). Il tipo: "Ecco, si lamentano! Si ricordano delle mogli solo a San Valentino e si lamentano...e io? Che dovrei dire io...che alle loro mogli mi tocca pensarci gli altri 364 giorni?"

 

Metto un punto
Su questo foglio bianco
Dove avevi già scritto
E poi cancellato
Tutto tu.
Aggiungo un segno semplice,
Il più semplice.
Scolorirà in un giorno.
Guardo
Questo inverno-primavera
In cui ci diciamo addio.
Guardo il posto che ti è stato assegnato
Dalla sorte bracciante
Per sprofondare nel futuro.
Mi dico che niente sarà più uguale a niente
Ora che ci siamo ritrovati
In quest’assenza numerosa
E che domani ti farà piacere
Sentire fumare il mio caffè. 

                                              

                            Roma, 15.II.2008

 

 

 

 

 

 

Alla fine era una situazione così. C'era molto da fare e molti che facevano. Ma niente si poteva fare quindi tutti facevamo cose inutili o poco. Siamo così. Indaffarati in cose di poca importanza e renitenti a qualsiasi cosa veramente necessaria. Perché in definitiva non esistono cose importanti - intendo "veramente importanti". E, viceversa, c'è veramente poco da fare per le cose necessarie, definitive.

Fai un miracolo, dicevo. Ma a chi? E il miracolo era che lo dicevo, che lo chiedevo. Quello era il miracolo.

Dopo mesi di film senza piacere finalmente cambia il vento. Segnalo la preziosa (qualche volta leziosa?) iconografia '60/70 di American Gangster (perfezione nella creazione, soluzioni dove forma ed effetto concorrono a risultati di scuola), il sogno-fiaba triste della Satrapi in Persepolis. Sublime. E la genialità emotiva ma sobria de Lo scafandro e la farfalla. Il cinema è bello sempre :quando è bello e quando è sublime. Anche quando è brutto alle volte rischia di essere bello. Ma questi tre casi sono casi senza rimpianti. Il film dalle strisce della fumettista iraniana trascina in un universo parallelo semplice (dai tratti semplici) capace di raccontare e disegnare molto, al di là delle linee. Anche essere nel punto di vista del protagonista di Schnabel aiuta a costruirsi un senso diverso della malattia, della diversità e soprattutto della tragicità, del dolore che incontra la morte.

SECONDO CIELO. Tilia

"Ancor prima che il nostro amore prenda un nome, amiamo. Vi ha una età, che in alcuno confòndesi colla infantile, in cui l'ànima, anelante di congiungersi ad altra e non trovando chi incontro le venga, dona parte di sè perfino ad oggetti della natura inorgànica, i quali, sotto il suo soffio, si fanno quasi sensìbili: non potendo raddoppiarsi, si divide. Adelàide Maraini, dalla mano che sculpendo pensa, ha espresso plasticamente questa età, questo sentimento, in un gruppo di marmo “la preghiera a Vènere.” Una giovinetta sedicenne, in cui il succhio vitale pulsa in tutte le vene e ne inturgidisce le mammelle e le labbra, accorre, si aggrappa ad un'erma di arcàica divinità, tagliata a rette ed a spìgoli. Nulla più appassionato e carnale della fanciulla; nulla più indifferente e petrigno del simulacro che essa abbraccia: eppure, il masso, a contatto dell'amore, diventa amore, e assume le sembianze di Vènere. Col vuoto dinanzi a noi, senza scopi, il nostro desiderio si perderebbe negli spazi: un velo, un'ombra, un sogno, che esso trovi sul suo cammino, bàstano a trattenerne la dispersione e a rèndercelo come un'eco, come un riflesso". (...)

Andiamo per una strada che non conosciamo. Entrambi titubanti. Su chi guida. Su chi sceglie. Ci copiamo le parole come accade quando nessuno ha parole sue. Ripetiamo le frasi dell'altro. Di me dico poco. Di te dici poco. E' questo che ci protegge: non sapere...o meglio sapere che non ci basta più quello che abbiamo pensato e detto negli anni. Siamo bianchi. Sì, bianchi. Siamo senza parole e senza inchiostro. Non poteva esserci momento migliore per non dirci nulla.