Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

 

 

 

 

 

 

 

 

in cucina bevo da solo del vino pugliese
di là la voce di leonard cohen
mi verso un altro bicchiere
dalla finestra si vedono passare i treni
mi accendo un’altra sigaretta

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Ricevo l'ultima raccolta di Baldo Meo - Epifanio e altre meditazioni (LietoColle) (ne parlerò ancora) e vi scovo una poesia siglata Rodi aprile 2007. Per congruità inizio da qui.

AVREI VOLUTO VEDERLO VOLARE

Avrei voluto vederlo volare,
il pavone, ma fui colpito
dalla grande lucertola grigia
ferma sulle rovine del tempio -
alti gradoni sotto il sole
che non portano più a nulla.

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Palpitazione

Sono le cose semplici
che non ci fanno dormire:
una palpitazione,
l' afferrare una mano,
un guardarsi intorno con stupore.
Non gli arzigogoli della mente,
non le strane fantasticherie,
non il gioco di maschere
della verità.

Michael Kruger da Il coro del mondo - Mondadori.

 

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C'è questo mio amico che fa il giardiniere e sabato dice che mi accompagna a recuperare la moto all'aeroporto ma prima mi sottopone a un avanti e indietro di vivai e centri bricolage. Senza preventivarlo, senza deciderlo mi ritrovo a passare un'intera mattinata e pomeriggio con lui. Poi lui va e io vado a fare la spesa al supermercato che si rendeva necessaria. E al supermercato mi chiama un'amica che mi vuole passare a trovare lei dice per poco (e io volevo fare una battuta che non ho fatto ovvero che l'ultima persona che ha detto una frase del genere se ne è andata dopo sei anni. La battuta non l'ho fatta). Così torno a casa che devo tagliare il prato e lo taglio, raccolgo l'erba e la butto, rifinisco i bordi della siepe. Lei passa e porta due cannoli alla ricotta, io preparo un pastis, poi apro una bottiglia di vino, poi prendo i formaggi e le olive, poi delle schiacciatine. Si fa buio e poi lei va e anche qui il poco sono diventate ore. Come se il sabato avesse un suo destino senza ore e senza scopo. Provo a spiegarmi questa mancanza di argini. Dipende da me? E' qualcosa che gli altri vedono o sentono? Sono io che creo le condizioni per cui le persone non vadano via? Perché succede solo questo sabato? E non più spesso? Perché succede a due persone e due così diverse? Tutte domande che lascio sul tavolo del giardino e che troverò risposte, penso, il giorno dopo.