Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

Leggendo Claudio Piersanti ho pensato al perché questo romanzo (I giorni nudi - Feltrinelli) sia passato inosservato. Ho deciso che ve ne parlerò più diffusamente presto. Oggi cito. Come consuetudine.

"Una libertà sconfinata. Senza prezzo. Avrebbe dovuto riununciarci in cambio di cosa? Di una stupida assistenza sul letto di morte? Lui era stato accanto a sua madre fino all'ultimo, ma lei non ne aveva tratto alcun conforto. Non era il ciclo della vita che si concludeva armoniosamente, quello a cui aveva assistito. Solo tormenti infiniti e crudeli che si costrinse a ricordare in poche immagini impietose."

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Currunt (da Meteo)


Papaveri ovunque, oggi, ossessivamente essudati,
sudori di sangui di un
assolutamente
eroinizzato slombato paesaggio,
sudore spia
di chissà quale irrotta malattia
- mala mala bah bah tempera currunt bah bah -
o stramazzata epilessia
Ora non strati a strati accordati
in fervidi iati o contatti o spartiti
ma fole di confusamente
e no, no, mai
intercettabili da menti currunt
Prati-sfatti-fucine
di nuovissime zanzare-tigri
di zecche-Lyme
di matrie stuprie
di patrie rebus-pus
sotto cieli franati nello stupore stesso
di sé-rottami inani currunt
Papaveri, chi cerca che? bah bah
Di che, papaveri, esantemi teoremi
Stridii?
Ii? Ii? Ii? bah bah
Nessun consuntivo Papaveri,
mie anime già miriadi e in mille,
siti e situazioni sempre vigili,
o così finemente accorti nel più soave
appena-esistere

da www.labottegadellelefante.it

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Una famiglia giovane e simpatica con un figlio piccolo. Una carbonara riuscita. Un bambino simpatico che parlava nell'interfono. Tre amici e una chitarra (senza chitarra). Parlare di politica (politica?). Discutere di manifestazioni blecbloc, incendi ed estintori (anche noi? sì anche noi!). E dirci buonanotte. Ridendo. Del finanziamento ai partiti (c'è qualcuno che ancora ci mette i soldi forse perché la faccia ce l'hanno messa altri - non il lato giusto però!). Del futuro che non è mai stato così nero (e finalmente questo è un buon segno, credetemi). E di quanto fummo stupidi (anche se pensavamo di essere intelligenti).

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Sostiene una mia amica che da ora in poi quando io abbandono Roma lo fa pure lei. Sabato scorso ero a Milano e ieri a Trieste mentre imperversavano roghi e diluvi (rispettivamente).

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"La gente non ha pazienza con questo genere di struggimento, e perché dovrebbe del resto? Chi ne soffre deve fare a meno della comprensione altrui, rinunciare alla dignità, contenere i danni. E come se non bastasse, qualcuno si prenderà pure la briga di farti sapere che il tuo non è vero amore. Questi accessi di desiderio e dipendenza, venerazione e attaccamento morboso, queste trasformazioni terrificanti sebbene auspicate non sono vero amore".

Ci ho riprovato. Con Alice Munro. Una delle più straordinarie autrici di racconti a cui arrivo però sempre con poco fiato. Ecco, lo dico, con questa scrittrice canadese non riesco a spezzare il fiato. Come nella corsa arrivo a venti minuti e mi fermo. Devo prendere fiato. Riposare. Non vado avanti. Mi è successo con Il sogno di mia madre, libro caldeggiato da una mia amica. Ora, con Il percorso dell'amore (da cui ho citato Lichene - non vi do spiegazione del titolo, trovatela da soli) supero il limite personale e godo della grandezza dlla sua scrittura. Ma devo respirare molto.

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