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Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
«Che cos’è l’amore» (Durs Grünbein, Della neve)
«Chiedete allora, avanti» «Ognuno ha certo amato.
Ma che cos’è l’amore? – Sieur, lo sapete?»
Ecco, lei l’ha dove lo vuole avere, averlo nella pania.
[…]
Nella sua nicchia ha i brividi il Platone di marmo
e si tira la toga sulle spalle – e così fa Descartes col suo mantello.
[…]
«Esser al bando ed il più dolce esilio per stolti e geni
è l’amour. Non ha sponde. In piccolo incomincia,
è un istante di luce che diventa un’ulcera dell’anima.
Son les esprits, gli spiriti vitali, corporali, a estraniarci
da noi stessi. L’oggetto – è una zolla di zucchero:
volerlo possedere è un lungo affanno»
«Monsieur, e ci fa bene?» «Molto prende,
molto elargisce. Ma quel che conta: insegna
che tu sei una parte. E ami solo il tutto
E ciò che si sottrae ti annienta e infiamma»
[…]
«Un alibi per tutti è ancor l’amore,
un motivo per cui il mondo è com’è – lacerato, cattivo, ingovernabile»
«Chiarissimo» Lui fa di sì e la guarda. Chissà se lei capisce
perché la sensibilità qui soffre il freddo.
http://viadellebelledonne.wordpress.com/2011/09/10/%C2%ABche-cose-lamore%C2%BB-durs-grunbein-della-neve/
Il mio benzinaio di fiducia oggi ha approvato, nel chiosare il clima prevoto, e per anticipare delle nostre personalissime proiezioni, la tenuta di Berlusconi. Gli dico: "Alcesti, questo è il paese dei Berlusconi...è il suo specifico". Il posto in cui lui nuota - almeno in parte - in acque basse, in cui si tuffa con le paperelle. E lui ha condiviso.
Se esci alle 9e30 incontri quelli che guidano la macchina come uno sport senza gare, coppe, record. Te ne accorgi dalle frecce (non messe o in ritardo). Lo noti da una specie di parti e riparti continuo anche a strada sgombra. Qualcuno si ravvia i capelli, una mette il lucidalabbra. Altri guardano con insistenza lo schermo del cellulare. Poi accostano a destra e scendono per un cappuccino. Non hanno facce preoccupate. Non guardano l'orologio. Ed è subito mezzogiorno.
LA POESIA CHE NON HO SCRITTO
Ecco la poesia che volevo scrivere
prima, ma non l’ho scritta
perché ti ho sentita muoverti.
Stavo ripensando
a quella prima mattina a Zurigo.
Quando ci siamo svegliati prima dell’alba.
Per un attimo disorientati. Ma poi siamo
usciti sul balcone che dominava
il fiume e la città vecchia.
E siamo rimasti lì senza parlare.
Nudi. A osservare il cielo schiarirsi.
Così felici ed emozionati. Come se
fossimo stati messi lì
proprio in quel momento.
da Raymond Carver – Orientarsi con le stelle – minimum fax
Ecco dove finiscono
le frasi spezzate
i gesti interrotti
le case sfitte
i bocconi smezzati
le piazze semivuote
le foto non sviluppate
le lettere non spedite
il cemento seccato
prima del lavoro
l'algebra del liceo
la barzelletta non conclusa
le strade non prese
le promesse
le divise
i rammendi
i rimandi
e questa banconota
fuoricorso.
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