Roberto Carvelli

Nascere

Piangere poppare bere mangiare dormire

Aver paura

Amare

Giocare camminare parlare crescere ridere

Amare

Imparare a scrivere leggere contare

Lottare mentire rubare uccidere

Amare

Pentirsi odiare scappare tornare

Ballare cantare sperare

Amare

Alzarsi coricarsi lavorare produrre

Innaffiare piantare mietere cucinare lavare

Stirare pulire partorire

Amare

Allevare educare curare punire baciare

Perdonare guarire angosciarsi attendere

Amare

Separarsi soffrire viaggiare dimenticare

Raggrinzire svuotarsi stancarsi

Morire

"Dobbiamo rispettare anche chi non la pensa come noi."
"E noi come la pensiamo?"
ALTAN da L'Espresso di questa settimana

"Questo è pieno, questo è vuoto, dal pieno si attinge il pieno; attinto il pieno dal pieno, il pieno rimane pieno."
Brhadarannyaka Upanishad

"Disse: credo nella poesia, nell'amore, nella morte,/ perciò credo nell'immortalità. Scrivo un verso,/ scrivo il mondo; esisto; esiste il mondo."
Ghiannis Ritsos

Il corso di un particolare

Oggi le foglie gridano, sospese ai rami battuti dal vento,
eppure il nulla dell’inverno un poco si assottiglia.
E’ ancora pieno di ombre gelate e forme di neve.

Le foglie gridano… A distanza, si sente solo il grido.
E’ un grido indaffarato, che riguarda qualche altro.
E sebbene si dica che si è parte del tutto,

c’è un conflitto, una resistenza implicata;
l’essere parte è un impulso che declina:
si sente la vita di ciò che dà vita com’è.

Le foglie gridano. Non è grido di pietà divina,
né l’alito estremo di eroi senza fiato, né grido umano.
E’ il grido di foglie immanenti a se stesse,

vuote di fantasia, che non significano più di quello che sono
all’orecchio di chi finalmente le accolga, è la cosa
stessa, finché in ultimo il grido non riguarda nessuno.

Wallace Stevens - The Auroras of Autumn - trad. Nadia Fusini

Non lo scrivo. Spesso non lo dico. Non mi piace. Ho passato anni e anni della mia vita a viaggiare al fianco delle vite di altre persone. Niente di speciale. Ci sono stato. E basta. Quando serviva. Quando era richiesto. Piccole spesso. Spesso niente. In questo piccolo viaggio insieme qualcuno è salito e sceso. Qualcuno ha ripreso poi da solo. Ho visto molte vite. tante quante non potrei più raccontare. Qualcuna forse neppure ricordare. Lo dico poco. Lo scrivo quasi mai. Oggi. Oggi che un mio amico mi ha detto un suo segreto felice. A me solo. Il suo segreto che gli cambia la vita. E che mi fa ripensare al tanto tempo insieme. Alle cose dette. A quei piccoli dolori che allora sembravano insostenibili e ora sono solo felicità. Ecco, oggi lo scrivo.