Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

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da un libro che purtroppo non ho comprato al Salone di Torino

Mandami una fotografia
perché non ho piú nascita
essendo tutta nel contrario di te

sei apparso
con un berretto d’inverno nevicato
e sono stata betulla d’estate
e verde intrepido

stagione del cielo
al mio fianco sempre

spedisci una fotografia
al luogo piú solitario di te
dove sto in silenzio
avendo già rischiato ciò che non passa

avanzo compita composta
clandestina
troppo piena di te da essere
perforata a ogni tuo incedere
d’amore



Anna Buoninsegni - Ad occhi aperti - Crocetti Editore 2005

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da un libro che ho comprato al Salone di Torino

Nel mese di maggio

Dal mio giardino si vedono così e non si possono
spiegare
l’accordo dell’azzurro rarefatto e quello del verde
che sale e si fa spazio in certe mattine di maggio
quando il calore viene sulle braccia scoperte
e tocca il tendine d’azzurro e il tendine di verde
che credevamo spenti, nella nostra testa di oggi,
tanti anni fa. In mattine così, la terra si piega
e si anima in cose inanimate come i sassi
nel brulichìo nascosto dalle foglie, nel nostro
essere muti e felici di non avere un nome.

Forse daremo un nome a questa luce sugli occhi,
alla rondine scolpita dall’aria mentre passa,
all’ombra durata un battito sulle nostre mani;
forse saremo infanzia e chiuderemo il pericolo
nel nome del pericolo e allontaneremo le nostre spalle
dalla città abbagliata e splenderanno amate dal caso
e dal vento le nostre impronte quando qualcuno
chiuderà
il cancello dietro a noi, e ci guarderà partire.

Pierluigi Cappello da Mandate a dire all'imperatore - Crocetti

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Ho messo una terrina nel forno. Dentro c'erano gli asparagi. Sopra lo stracchino e un po' di gorgonzola. Poi l'ho tolto ho aggiunto un po' di noce moscata, pepe nero, erba cipollina e pan grattato. Ho aspettato che si raffreddasse e il resto va da sé. Si dovrebbe fare anche nelle cose così. Gli ingredienti che ci piacciono (non quelli "giusti" perché non c'è giustizia nel piacere, la giustizia è piuttosto una sofisticazione fredda del bene), i tempi giusti (anche del raffreddamento o della posa) e il rito semplice dell'uso. Un uso che non sia fine a se stesso ma fine a tutti. A tutto.

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Si arriva in silenzio
talvolta toccando con le mani sulle pareti
trovando a tentoni le porte che girano
premendo maniglie che cedono
a camminare tranquilli nel buio di una casa,
a sentire addosso, come un cucciolo buono,
il volume di ogni stanza.
Oggi so camminare di notte in tre case diverse
ho conquistato ormai lo spazio che compete
a una donna di trent'anni.

Annalisa Manstretta - da La dolce manodopera

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La stessa persona di cui prima mi ha chiesto se lavo il bianco a parte e la risposta ovvia è stata no. Perché ho poco bianco, penso io. Perché sono pigro, suppongo. Beh, la sua conclusione è stata: (letterale) "A casa tua, dunque, il bianco non esiste". E il senso (letterale) era che non ho più il vero bianco. E ora, ripensandoci, mi sembra come se mi avesse diagnosticato una malattia della vista.