Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

"C'era qualcosa in lei che mi faceva pensare alla parola 'fagottino', ma non sapevo bene cosa. Non era via della sua corporatura - era alta e snella. Di sicuro non era il piercing al naso, né la ragnatela tatuata sul braccio sinistro, o la complicatissima spada disegnata lungo la clavicola".

Avevo mancato di riparlarvi di Amanda Davis e del suo bellissimo MI CHIEDO QUANDO TI MANCHERO'. Provvedo un po' così, con questa citazione che non rende giustizia delle tante belle pagine, delle descrizioni di persone e di un tono generale che fa davvero colla amichevole. Una colla che ce lo mette addosso e ce ne conserva il clima.

"Non voglio provare desiderio per lui! Non voglio provarlo per nessuno, non voglio sentire niente e basta! Non voglio essere attratta da un atto d’amore, o anche solo pensarlo; voglio libertà, voglio la liscia sterilità delle monete, che si sfregano una contro l’altra, consumate dal tocco di mani amiche; a trent’anni voglio dire addio all’amore, perché non sono forte abbastanza. Una donna nell’atto d’amore non prova gioia ma solo spavento, una parodia del travaglio del dare la vita. Tortura. Il cuore che batte a centosessanta, centottanta battiti al minuto, dov’è la gioia in tutto questo? Cos’è questo inganno, questo scherzo? Il corpo stesso non è forse uno scherzo?"
(Joyce Carol Oates, Storie americane).

Delle preziose compagne degli inizi (anni) di scrittura mi ricordo la piccola ma interessante rivista di letteratura TRATTI (Fogli di letteratura e grafica da una provincia dell'impero) che ora so anche resistente. Mi arrivano a distanza di anni due numeri di questo sforzo appassionato che si fa a Faenza. La guida spirituale si chiama Leotta, la casa editrice Moby Dick. Il numero 77 aveva la curiosa campionatura d'auto di Elio Paoloni. Il 78 è un florilegio di poesia ben introdotto da Cesare Ricciotti ("La grammatura delle parole"). Vi segnalo le poesie del veneto Andrea Longega. Trascrivo questa - facendo torto al dialetto di partenza - in lingua.

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Ancora quasi a quarant'anni
salgo le scale dietro di te.
Il pantalone che si alza ad ogni scalino
ti segna la gamba magra, gamba di chi
ha fatto poco sport, ed io - diverso
anche in questo - chiudo la fila,
dietro di te.

Venerdì ho avuto la fortuna di assistere al concerto di Toumani Diabaté nel castello di Sermoneta (Latina). Non credo che avrò modo di dimenticarmene. Credo che succederanno ancora tante cose nella mia vita - lo spero, almeno - eppure quella di venerdì sarà un'emozione che non dimentico. Non so se nel frattempo gli avrò dato un nome. Se sarò riuscito a sintetizzare questa unione di misticismo e sano divertimento. L'idea di aver fatto parte di un rito (e in quanto parte di averlo officiato...che poi è questa la grandezza della musica dal vivo, in genere) tra il rigenerante e il riflessivo. Una cosa così, che non so chiamare. Mi ricorderò la sua faccia tra il consapevole e l'inconsapevole, l'irriverente e il religioso. Una faccia che sembrava dire che è tutto normale che è così, che questo è suonare eppure anche suscitando impressioni di possibilità inespresse (che sarebbe stato a noi esprimere). Boh qualcosa sarà successo. In fondo: succede sempre qualcosa.

http://www.myspace.com/toumanidiabate

«Voi che siete gli amici che non ho, voi che siete i soli con cui possa scambiare quattro chiacchiere o andare in giro a divertirmi, non vi andrebbe di parlare di libri o di come si può cambiare il mondo? Che ne dite? Magari dopo si potrebbe uscire a fare casino. Eh? Non vi va?.... Ve lo chiedo per favore! Cristo, non ne posso più di starmene chiuso qua dentro a sbattere la testa contro il muro. Per favore! Cosa vi costa volermi un po’ di bene? Provateci, almeno. Vi chiedo solo questo. Ho così bisogno di un gruppetto di amici… ma perché non rispondete? Merda merda merda, ma non c’è nessuno in quel vostro mondo del cazzo? … qualcuno, uno qualsiasi, chiunque… non ne posso più di star qui a farmi consolare dai miei sogni. Sono così solo. Così… c’è nessuno là fuori? Perché non dite niente? Rispondete per favore… per favore» (Tommaso Pincio, “Un amore dell’altro mondo”).

Adesso che placata è la lussuria

sono rimasto con i sensi vuoti,

neppur desideroso di morire.

Ignoro se ci sia nel mondo ancora

chi pensi a me e se mio padre viva.

Evito di pensarci solamente.

Ché ogni pensiero di dolore adesso

mi sembrerebbe suscitato ad arte.

Sento d'esser passato oltre quel limite

nel qual si è tanto umani per soffrire,

e che quel bene non m'è più dovuto,

perché soffrire della colpa è un bene.

 

Mi lascio accarezzare dalla brezza,

illuminare dai fanali, spingere

dalla gente che passa, incurioso

come nave senz'ancora né vela

che abbandona la sua carcassa all'onda.

Ed aspetto così, senza pensiero

e senza desiderio, che di nuovo

per la vicenda eterna delle cose

la volontà di vivere ritorni.

Prima di tutto vennero a prendere gli zingari

e fui contento, perché rubacchiavano.

Poi vennero a prendere gli ebrei

e stetti zitto, perché mi stavano antipatici.

Poi vennero a prendere gli omosessuali,

e fui sollevato, perché mi erano fastidiosi.

Poi vennero a prendere i comunisti,
e io non dissi niente, perché non ero comunista.

Un giorno vennero a prendere me,
e non c'era rimasto nessuno a protestare.


 (Bertolt Brecht)

Mi avresti chiesto cosa avevo fatto, cosa avevo mangiato, dov'ero stato. Altre domande un po' inutili a cui avrei risposto con molta serietà nella certezza che per te fossero importanti. Mi sembra di non rimpiangere nulla, di non dover chiedere ammenda di qualcosa Mi sembra di aver speso bene questo tempo ma più di tutto mi sembra di aver speso bene questi ultimi anni con te. "Speso". Non uso a caso o male questa parola. E' per aver un termine di confronto "opportuno" (non opportunista) con tutte le cose da fare e fatte, che avresti o non avresti voluto fare. Ecco, se me lo chiedessi ora te lo direi: che bel tempo insieme. E che bella vita la mia con la tua.

La birra di ieri

La partita di ieri

La cena di ieri

La notte di ieri

Da Res Amissa (1991).

Non ne trovo traccia.

......

Venne da me apposta
(di questo sono certo)
per farmene dono.

......

Rivedo nell'abbandono
del giorno l'esile faccia
biancoflautata...

    La manica
in trina...

    La grazia,
così dolce e allemanica
nel porgere...

......
......

    Un vento
d'urto - un'anta
quasi silicea agghiaccia
ora la stanza...

    (E' lama
di coltello?

    Tormento
oltre il vetro ed il legno
- serrato - dell'imposta?)

......
......

Non ne scorgo più segno.
Più traccia.

......
......

    Chiedo
alla morgana...

    Rivedo
esile l'esile faccia
flautoscomparsa...

    Schiude
- remota - l'albeggiante bocca,
ma non parla.

    (Non può
- niente può - dar risposta.)

......
......

Non spero più di trovarla.

......

L'ho troppo gelosamente
(irrecuperabilmente) riposta.