Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
 
 

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Sto leggendo un Murakami (Haruki), forse non un suo migliore ma uno che mi mancava: After dark. Al di là del giudizio personale su questo scrittore giapponese che è un piccolo culto trasversale con un fronte pop sicuramente inviso a molti. Al di là dicevo la sua forza, la forza della sua scrittura risiede nella capacità dialogica. Una spinta tutta interna che muove domande, semplici e universali. Alcune di queste domande ci piacerebbe formularle o sentirle lanciate verso di noi. E non si sa se è che non crediamo che nessuno ce le possa rivolgere o se pensiamo di non essere in grado (non dico "capaci") di rispondere o di credere che possano essere formulate. C'è una ingenuità dietro tutto questo ma è un'ingenuità che fa bene.
MI puoi aiutare?
Posso fare qualcosa per te?
Ti senti triste?
Vuoi che ti faccia compagnia?
Vuoi rimanere qui?

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Due

Lascio la camera com'era quando era nei tuoi occhi,
incontrarti è il sapore che trattengo nel sorso di caffé.

Tra il piacere e quel che resta del piacere
il mio corpo sta come un posto dove si piange
perché non c'è nessuno.

Un giorno settembre era limpido e ventoso
il silenzio ammutoliva, la terra tornava al cielo.


Pierluigi Cappello da Mandate a dire all'imperatore

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1 L'altroieri ho visto Poetry e mi è piaciuto. Mi piacciono quei film dove l'attesa del finale, quasi per distrazione, è procrastinata, rallentata e delusa. Mi piace anche nei libri. Quel mancare alle attese (di chi attende) per dire altro, per costringere chi vede o legge a pensare ad altro. Spesso nel fare questa scelta c'è talento. O coraggio, almeno.

2 Ieri ho ascoltato i due racconti di Michele Mari a Massenzio. Più bello il primo. In Mari non c'è intellettualismo, erudizione fini a loro stessi. C'è la capacità mitopoietica di lavorare su figure un passo distanti dal nostro mondo (anche questo senza artificio ma con una congruità - se riesce - che è efficace). In questo scarto verso l'opera c'è l'effetto felice di un viaggio fuori di noi (che spesso poi mostra la trama del dentro di noi - questo intendo per mitopoietica).

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Amo il bianco tra le parole,
il loro margine ardente,
amo quando taci
e quando riprendi a parlare,
amo la parola che galleggia
solitaria
sullo specchio buio del vocabolario,
e quando sborda, va alla deriva
con deciso smarrimento,
quando si oscura
e quando si spezza,
si fa ombra.
Quando veste il mondo,
quando lo rivela,
quando fa mappa,
quando fa destino.
Amo quando è imminente
e quando si schianta.
quando è straniera,
quando straniera sono io
nella sua ipotetica terra,
amo quello che resta,
dopo la parola detta,
non detta. E quando è proibita
e pronunciata lo stesso,
quando si cerca e si vela,
quando si sposa
e quando è realtà dei muri
e quando sfracellarsi al suolo,
quando scorre candida
e corre per prima a bere,
e quando preme alla gola,
spinge all'aperto,
quando è presa a prestito,
quando mi impresta al discorso
dell'altro, quando mi abbandona.
Non voglio una parola di troppo,
voglio un silenzio a dirotto,
non un commercio tra mutezza e voce,
ma una breccia,
una ferita che allarga luce,
un sottosuolo della musica.
Dammi un amore che precipita -
parola.

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Anni fa era più facile uscire con me. Uno chiamava e io c'ero. Tutto era più semplice anni fa, anche per me. Si trattava di mettre insieme ore e giornate. Un'operazione tutto sommato semplice. Che sapevo fare con un colcolo a mente che raramente sbagliavo. Ora è tutto diverso. Ora, anche per me, si tratta di organizzare tanti pieni. E anche tanti vuoti. Tutto richiede oggi un'aritmetica più complessa, funzioni, proporzioni. Deve essere così per tutto. Anche per uscire. Come per la scienza. Come per gli scacchi. E anche un po' per l'alimentazione.